tag:blogger.com,1999:blog-59295701866732281402024-03-19T04:24:45.472-07:00Lecturitas FatalesHaciendo memoria de las lecturas por las que ha pasado mi vida, primero por un reto inventado en Twitter y ahora por el simple placer de compartir lo que me gustaUnknownnoreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-59560646074878914832013-08-19T19:23:00.000-07:002013-12-23T19:21:45.296-08:00El que no sabe es como el que no ve<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIog27tzynk_cs5Lq-viX4dZd90TqRzYZCHBQ3HGXeuk4sEZrnbd4VU_WboHkbqIfixNxIpCV379O8dgWC7X5hyphenhyphen-y8qXrQBRIoUWu8HcQB-XKfsjyz92_srU3W_MO0KgT4fdbya_n9Tac/s1600/BastaYa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIog27tzynk_cs5Lq-viX4dZd90TqRzYZCHBQ3HGXeuk4sEZrnbd4VU_WboHkbqIfixNxIpCV379O8dgWC7X5hyphenhyphen-y8qXrQBRIoUWu8HcQB-XKfsjyz92_srU3W_MO0KgT4fdbya_n9Tac/s320/BastaYa.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Irme lejos de casa a hacer una Maestría en Historia y Memoria provocó, entre otras muchas cosas, que empezara a preguntarme en serio por el conflicto armado en el país. Tuve que viajar no sé cuántos kilómetros para darme cuenta de lo poco que sabía, de que a pesar de ser supuestamente una persona sensible, educada, curiosa y crítica de mi propia realidad, no conocía mayor cosa acerca de la historia de una guerra que siempre había estado ahí, en forma de bombas y balaceras, de masacres paramilitares, retenes y una toma guerrillera en el pueblo de mi familia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">De los hechos sabía mucho, o eso creía al menos. Luego me percaté de que había tenido contacto con una parte ínfima de las atrocidades que se suceden día tras día en Colombia. De tanto preguntarme y entrar en contacto con personas más informadas que yo me vine a enterar apenas en el 2011 de que existía un Grupo de Memoria Histórica, un grupo que no sólo era un organismo estatal sino que había sido creado en el marco más inesperado: la controvertida Ley de Justicia y Paz, en pleno gobierno de Álvaro Uribe Vélez, ese gran divisor del país, ese negacionista del conflicto, ese señor que cree que la violencia puede acabarse con más violencia. Todavía me pregunto por qué (y ojalá algún día tenga la fortuna de sentarme a conversar con Gonzalo Sánchez a ver si me cuenta) se incluyó esta iniciativa en esa Ley, en ese momento, pero mientras lo descubro me conformo con saber que el Grupo ha hecho un trabajo de investigación serio, sensible y detallado que tiene en su informe general "Basta ya. Memorias de guerra y dignidad", la expresión más clara de un intento por explicar sin maniqueísmos ni parcialidades la historia intrincada y compleja de una guerra que ya va siendo hora de que se termine.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-13576137256390929942012-08-07T06:00:00.000-07:002013-07-26T18:29:09.762-07:00Instrucciones para dar cuerda al reloj<table style="background-color: white; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td valign="top" width="600"><div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqAooGOInMMyY_kqwDb-97eWgcRxmWiA8LFc49z2-N2zK3eRMa2RSS_2RCA1i6eF9Mxc8PPmX-UO1Uk0Y8XKWW-9LQ_HWrkvSuU80qEzDB-RpBVs3Pf3INn6qM6SIyiCrW1OLRnrZcjoI/s1600/RelojAnt.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqAooGOInMMyY_kqwDb-97eWgcRxmWiA8LFc49z2-N2zK3eRMa2RSS_2RCA1i6eF9Mxc8PPmX-UO1Uk0Y8XKWW-9LQ_HWrkvSuU80qEzDB-RpBVs3Pf3INn6qM6SIyiCrW1OLRnrZcjoI/s1600/RelojAnt.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.<br />
<br />
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.</span><br />
<br /></div>
<span style="font-family: arial,helvetica; font-size: x-small;"></span></td></tr>
<tr></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="85" marginheight="0" marginwidth="0" scrolling="no" src="http://arianacarusi.podomatic.com/embed/frame/posting/2012-08-07T05_42_43-07_00?json_url=http%3A%2F%2Farianacarusi.podomatic.com%2Fentry%2Fembed_params%2F2012-08-07T05_42_43-07_00%3Fcolor%3Dadadad%26autoPlay%3Dfalse%26width%3D440%26height%3D85%26objembed%3D0" width="440"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-2227601820096989172012-07-20T14:48:00.001-07:002013-07-26T18:28:37.739-07:00Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="85" marginheight="0" marginwidth="0" scrolling="no" src="http://arianacarusi.podomatic.com/embed/frame/posting/2012-07-19T20_50_55-07_00?json_url=http%3A%2F%2Farianacarusi.podomatic.com%2Fentry%2Fembed_params%2F2012-07-19T20_50_55-07_00%3Fcolor%3Df495b9%26autoPlay%3Dfalse%26width%3D440%26height%3D85%26objembed%3D0" width="440"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-30788327084755900842012-07-13T10:36:00.000-07:002012-07-13T10:36:06.133-07:00Instrucciones para subir una escalera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-c9zxAXdXLHA/UABatRJMGlI/AAAAAAAAAR0/HTnKiOHOsSU/s1600/escaleras.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-c9zxAXdXLHA/UABatRJMGlI/AAAAAAAAAR0/HTnKiOHOsSU/s320/escaleras.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"<b>N</b>adie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso".<span style="font-size: x-small;"> </span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<iframe height='85' width='440' frameborder='0' marginheight='0' marginwidth='0' scrolling='no' src='http://arianacarusi.podomatic.com/embed/frame/posting/2012-07-13T10_25_24-07_00?json_url=http%3A%2F%2Farianacarusi.podomatic.com%2Fentry%2Fembed_params%2F2012-07-13T10_25_24-07_00%3Fcolor%3Da05fe2%26autoPlay%3Dfalse%26width%3D440%26height%3D85%26objembed%3D0' allowfullscreen></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-91525898399157816222012-07-08T10:54:00.001-07:002012-07-20T14:50:26.865-07:00Orientación de los gatos<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span><br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-dtQUtJJlb_M/ThYsCO6wKpI/AAAAAAAAAF0/oIa3vacVBtM/s1600/iPod+Mardazul+029.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-dtQUtJJlb_M/ThYsCO6wKpI/AAAAAAAAAF0/oIa3vacVBtM/s320/iPod+Mardazul+029.JPG" width="320" /></a><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"Es extraño; aunque he renunciado
a entrar de lleno en el mundo de Osiris, mi amor por Alana no acepta esa
llaneza de cosa concluida, de pareja para siempre, de vida sin secretos. Detrás
de esos ojos azules hay más, en el fondo de las palabras y los gemidos y los
silencios alienta otro reino, respira otra Alana. Nunca se lo he dicho, la
quiero demasiado para trizar esta superficie de felicidad por la que ya se han
deslizado tantos días, tantos años. A mi manera me obstino en comprender, en
descubrir; la observo pero sin espiarla; la sigo pero sin desconfiar; amo una
maravillosa estatua mutilada; un texto no terminado, un fragmento de cielo
inscrito en la ventana de la vida".<o:p></o:p></span></div>
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="85" marginheight="0" marginwidth="0" scrolling="no" src="http://arianacarusi.podomatic.com/embed/frame/posting/2012-07-08T10_35_32-07_00?json_url=http%3A%2F%2Farianacarusi.podomatic.com%2Fentry%2Fembed_params%2F2012-07-08T10_35_32-07_00%3Fcolor%3D1c60ff%26autoPlay%3Dfalse%26width%3D440%26height%3D85%26objembed%3D0" width="440"></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-77881758163081585192012-07-08T10:46:00.000-07:002012-07-08T10:46:07.637-07:00El regreso de las lecturitas fatales<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVwE8y-lxBMDjYfW39-Al5oF8ueHMALpI6ZjeiUEOBxbD71pobOkHh9Zg_EPcIvvQ0WsLEe-aLUjFARDamvl_btErtPXlIOJMjZSN-w-Wk5s6g1CC6MMCplvU9FYU6ZTWgcUH-ybco9k/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVwE8y-lxBMDjYfW39-Al5oF8ueHMALpI6ZjeiUEOBxbD71pobOkHh9Zg_EPcIvvQ0WsLEe-aLUjFARDamvl_btErtPXlIOJMjZSN-w-Wk5s6g1CC6MMCplvU9FYU6ZTWgcUH-ybco9k/s200/libros.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="background-color: white;">Mucho tiempo después, regreso. </span></span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Regreso con mi voz a seguir compartiendo las lecturas que me gustan, las fatales y las gloriosas, o las simplemente hermosas. </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Empezaré, obviamente, por Cortázar, y seguiré al ritmo y las palabras que me dicte el ánimo.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Bienvenidos otra vez.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-33243748727563542982011-09-16T18:45:00.000-07:002011-09-16T18:46:00.169-07:00Día 30. Uno que pueda salvar vidas.<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ninguno... y cualquiera</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn-7wrsqTSDKu8gPQ6Balj0_YkpAN-ilDe8B5X3D3HCzUQDtmAr1X1wAWF3k7HzwBm7LT3NTm_bizgkl_6215CKKPw09OxoLwt6CGJ0xjFlmLuqZYsKdlNJXgzzvaXtOPihMAwc4vRRT0/s1600/Fondo-LaMina.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn-7wrsqTSDKu8gPQ6Balj0_YkpAN-ilDe8B5X3D3HCzUQDtmAr1X1wAWF3k7HzwBm7LT3NTm_bizgkl_6215CKKPw09OxoLwt6CGJ0xjFlmLuqZYsKdlNJXgzzvaXtOPihMAwc4vRRT0/s320/Fondo-LaMina.jpg" width="320" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">A excepción de los libros de primeros auxilios, no se me ocurre ninguno que, de por sí, tenga la capacidad de salvar vidas. Incluso dudo de lo que pueda hacerse con un libro de esos en caso de emergencia, pues seguramente uno estará tan asustado que no podrá descifrar las gráficas o siquiera sostenerlo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sin embargo, creo también que cualquier libro puede salvar la vida de alguien, pues hay encuentros literarios que desatan transformaciones muy profundas, bien porque dan palabras para expresar lo que uno no sabía decir, o porque muestran otra perspectiva de situaciones por las que se pasa y cambian de ese modo todo el panorama, aun sin proponérselo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-22411554075890799582011-09-16T17:55:00.000-07:002011-09-16T20:17:31.699-07:00Día 29. Uno que me haya robado<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Noches lúgubres, de José Cadalso</b>
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0xHyBeBQVW61cJw1iZ4HhVrnN5Ptp_spKW0wXglThtIjnHtsTN-idcdI5dk2IyIiHHP34UhNxfjH8pq-wgqJPYmScpQOeHLE47vNWFnvNPHgeFow7XUY8PVfpW62PxVXtWqbYXOVq1GY/s1600/Noches+l%25C3%25BAgubres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0xHyBeBQVW61cJw1iZ4HhVrnN5Ptp_spKW0wXglThtIjnHtsTN-idcdI5dk2IyIiHHP34UhNxfjH8pq-wgqJPYmScpQOeHLE47vNWFnvNPHgeFow7XUY8PVfpW62PxVXtWqbYXOVq1GY/s320/Noches+l%25C3%25BAgubres.jpg" width="202" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Antes que nada, alegaré en mi defensa que se trató de un robo inducido y confesaré, con algo de vergüenza, que nunca pasé de hojear y leer unas pocas páginas de ese libro que sé que habita ahora entre mis cajas y que he cargado conmigo, inconcluso, desde hace años. Excepto a este viaje, al que no vine con ningún libro. Los límites en el peso permitido para el equipaje me lo impidieron hasta con el mismísimo Cortázar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Digo que fue un robo inducido porque se trata de un libro que alguien se empeñó en prestarme y que después, cuando intentaba devolvérselo, no quiso recibirme. Siempre me preguntaba si ya lo había acabado de leer y yo siempre le decía que no, pero que me avergonzaba llevar tanto tiempo con él. Me decía entonces que no importaba, que me tomara mi tiempo, que no había prisa; pero al fin sucedió que nunca más nos volvimos a ver y me quedé con el libro y la vergüenza. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Tanta insistencia en que yo tuviera ese texto es tal vez la mejor parte de la historia. Resulta que he sido siempre un ser más bien apático, que huye de las fiestas y el jolgorio, que no baila por arrtimia y por principio. En mis tiempos universitarios me percaté con asombro de que no era la única persona con semejante carácter, así que para un 31 de octubre decidí organizar una anti-fiesta, una reunión sin música para bailar, sin mucha luz y cuentos de terror en voz alta. Los disfraces eran opcionales y la tarjeta de invitación -porque era un evento de lo más excluyente- solicitaba a sus portadores que procuraran no estar muy felices esa noche. La no-fiesta tenía nombre: <b><i>Noche lúgubre</i></b>, así que era el singular del libro de Cadalso y cuando mi amigo lo vio pensó que era algo que yo, artífice de tan memorable velada, debía leer.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Por ahí en alguna cajita de las muchas que yacen en Medellín conservo una de las tarjetas de invitación, impresa en papel fino... Es una lástima estar tan lejos y no poder compartirles una foto.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-28306257117640586462011-09-16T07:09:00.000-07:002011-09-16T07:10:29.830-07:00Día 28. Uno que me haya asustado<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Nunca más, de la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas -Argentina-</b></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggO-jh2W3cSqD2yU4G5xuzrFYPsHiIC40yW7-V2mBDb4EDHUfXfMGgAK9vJP2wrmvgXnJutfx41ZuC4w1SW7P9EW3x9JZ-aiyt0h1kTROOPAetYV44sF1hsIH5P-8CiXtQG72SsuzViR0/s1600/Nunca+m%25C3%25A1s.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggO-jh2W3cSqD2yU4G5xuzrFYPsHiIC40yW7-V2mBDb4EDHUfXfMGgAK9vJP2wrmvgXnJutfx41ZuC4w1SW7P9EW3x9JZ-aiyt0h1kTROOPAetYV44sF1hsIH5P-8CiXtQG72SsuzViR0/s320/Nunca+m%25C3%25A1s.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La realidad es más aterradora que la ficción, sobre todo por eso, porque es verdad. Una historia ficticia, una película, tienen siempre la garantía de que van a acabarse, de que son obra de la imaginación (a veces retorcida) de alguien, pero todo es falso y pasa sin nefastas consecuencias.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Este libro me asusta tanto que no he sido siquiera capaz de leerlo; lo tengo en pdf y he intentado comprarlo (hasta ahora sin éxito) pero sé demasiado bien de qué se trata porque llevo meses oyendo hablar de él y he leído fragmentos e historias sobre las historias que allí se cuentan y que son terribles. Son relatos de sobrevivientes de los campos de detención, tortura y exterminio que funcionaron en montones de lugares de Argentina y cuyo saldo oficial y mil veces repetido cuenta 30.000 desaparecidos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Tal vez un miedo igual -o peor, por tratarse de situaciones que sucedieron en mi país- me causaría leer completo el libro <b><i>Mi confesión</i></b>, de Carlos Castaño, más que por la descripción de las cruentas acciones que cometió y ordenó, por la frialdad perversa con que las narra y las justificaciones morales y de salvaguardia que alega, bastante parecidas a las enarboladas por todos los militares que se tomaron el poder en latinoamérica y la dejaron llena de sangre y vacía de muchas vidas.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me da miedo encontrarme tan de frente con eso que sé desde hace tiempo, con lo que he vivido desde niña, con esa faceta violenta desmedida del ser humano, con ese total desprecio por las vidas de quienes quieren cosas diferentes. Pero mi ciudad, mi país, los caminos que he decidido tomar, no me permiten evadirla y sigo en el intento de entender y de inventarme con otros maneras de hacer otra cosa con la rabia y la ambición, con esa energía tanática que todos tenemos pero que no sirve solamente para aniquilar. O al menos eso me empeño en creer. </span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-31948561759551836942011-09-15T18:11:00.000-07:002011-09-15T18:11:55.967-07:00Día 27. Uno que me regalaron y no me gustó<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Uno de ángeles</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Tan poquito me gustó que ni me acuerdo cómo se llamaba... Sé que a un amigo se le fueron las luces cuando estábamos en la Universidad y en un cumpleaños se apareció con un flamante libro sobre ángeles que yo miré con asombro y agradecí con mal disimulado desencanto. No me atreví a rechazarlo (por aquello de la cortesía) pero supe desde que lo vi que iría a parar al anaquel más escondido y que sólo sería leído si alguna vez un curioso con gustos menos terrenales que los míos lo encontraba. </span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Puede decirse que fue un libro que pasó sin pena ni gloria por mi vida, aunque este reto viene y lo pone en un blog, aunque sin poder restituirle el nombre.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-22351922815212502982011-09-15T18:01:00.000-07:002011-09-15T18:01:51.664-07:00Día 26. Uno que asocio con la música que me gusta<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Libro de Manuel, de Julio Cortázar</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiqh1tWqKxRHBmFEPacLyZIBFCCxyhvnwPrOUU85TTgq4RLwzP_mJRvdv7gnz2QLwQAf8CMCpemZkManHJY0BpGVmaPglErOWdqwhb1d1HxWBel_uJ_xthEq-dZTrUInwS_1vy9ExypdU/s1600/libro_de_manuel_7014.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiqh1tWqKxRHBmFEPacLyZIBFCCxyhvnwPrOUU85TTgq4RLwzP_mJRvdv7gnz2QLwQAf8CMCpemZkManHJY0BpGVmaPglErOWdqwhb1d1HxWBel_uJ_xthEq-dZTrUInwS_1vy9ExypdU/s320/libro_de_manuel_7014.jpg" width="193" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sí señores, uno más de Julio. Uno que tiene un corte muy político, muy de izquierda y siempre me hace pensar en Sui Generis y Serú Girán, que fueron los grupos de Charly García durante la última dictadura militar en Argentina. Yo los vine a conocer ya tarde, rebelde y adolescente y no me han dejado de gustar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hace tiempo supe de los esfuerzos que tenía que hacer Charly para dar a las letras de sus canciones una cara admisible para los censores de la dictadura, pero ahora que me dedico a estudiar sobre esa época -no tan lejana- de Argentina, comprendo de otra manera lo que eso implicaba, porque se volvía casi cuestión de vida o muerte. En <b>Libro de Manuel</b> eso queda muy claro, pues da cuenta de lo que militantes que estaban dentro y fuera de latinoamérica hacían para promover sus ideas pero, sobre todo, para evadir la tortura y la muerte que los acechaba y que iba llevándose sin piedad a amigos, familiares, niños, en las distintas dictaduras que se habían instalado en demasiados países.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Manuel es justamente un niño hijo de militantes para quienes sus padres, conscientes de que su vida pendía de un hilo, preparan un álbum en el que mezclan los momentos familiares con la lucha, las conspiraciones, las reflexiones sobre el sentido de lo que hacen, los recortes de lo que sucede, de los que mueren, de los que denuncian. El libro como tal es un álbum, una especie de collage donde hay fotografías, recortes de periódicos, dibujos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Aquí Cortázar habla de su libro, de sus razones...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/wB5a8StgRfc?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y Serú Girán canta Viernes 3 a.m., una de las canciones censuradas durante la dictadura y tal vez la que más me gusta de ese grupo:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/d5jjeTDKzTM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-10377610281754386052011-09-10T10:44:00.000-07:002011-09-10T12:52:17.162-07:00Día 25. Uno para aprender a perder<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Del amor, del olvido, de Darío Jaramillo Agudelo<o:p></o:p></span></b></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHq-9r2axPruMe3scqGCaqdr8NtDuuqJgDBZ4hqVYZ0FLgIq2TT-iqzW8DnHFqrAogTik3GXS8d3OM9zEgqm_xbQ1tmW5WFNaeUR1xod479ZW8nfxA6uOm14H6QXFODKVA6U291jYISXU/s1600/del-amor-del-olvido_medium.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHq-9r2axPruMe3scqGCaqdr8NtDuuqJgDBZ4hqVYZ0FLgIq2TT-iqzW8DnHFqrAogTik3GXS8d3OM9zEgqm_xbQ1tmW5WFNaeUR1xod479ZW8nfxA6uOm14H6QXFODKVA6U291jYISXU/s320/del-amor-del-olvido_medium.jpg" width="224" /></a></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y sí, se llegó la hora de hablar de amor... Alguna vez tenía que aparecer en este reto y lo hace justo aquí, en un libro para aprender a perder. Porque es que si en alguna faceta de la vida uno tiene que aprender a perder, es en el amor, que es una cosa que nos llega a todos y a todos se nos va, y vuelve, y nos enreda la vida a veces aunque la hace más llevadera otras. <o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En todo caso, lo mejor es aprender a vivir sin él (aun cuando esté), no porque uno sea un amargado que no quiere a nadie sino porque, incluso amando con toda el alma, hay que conservar un pedacito de sensatez en alguna parte que sepa que nada es para siempre y que hay que entregarse al amor mientras está y agradecerlo, disfrutarlo, pero que cualquier día, sin que uno sepa cómo ni por qué, se puede ir, puede cambiar, desaparecer dejando muchos rastros pero sin intenciones de volver. <o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Este libro de poemas da cuenta de mil momentos del amor, los de la fascinación, la rabia, el deseo, el despecho y la soledad, esa que está siempre y primero:</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><o:p><br />
</o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><i>Poema de amor 13</i></b></span></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i><br />
</i></span></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><i><span class="apple-style-span"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Primero está la soledad.</span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
<span class="apple-style-span">En las entrañas y en el centro del alma:</span><br />
<span class="apple-style-span">ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;</span><br />
<span class="apple-style-span">que solamente tu respiración te acompaña,</span><br />
<span class="apple-style-span">que siempre bailarás con tu sombra,</span><br />
<span class="apple-style-span">que esa tiniebla eres tú.</span><br />
<span class="apple-style-span">Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario;</span><br />
<span class="apple-style-span">déjalo esperar sin esperanza</span><br />
<span class="apple-style-span">que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.</span><br />
<span class="apple-style-span">Pero primero está la soledad,</span><br />
<span class="apple-style-span">y tú estás solo,</span><br />
<span class="apple-style-span">tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.</span><br />
<span class="apple-style-span">Acaso una noche, a las nueve,</span><br />
<span class="apple-style-span">aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti,</span><br />
<span class="apple-style-span">y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;</span><br />
<span class="apple-style-span">pero no olvides, especialmente entonces,</span><br />
<span class="apple-style-span">cuando llegue el amor y te calcine,</span><br />
<span class="apple-style-span">que primero y siempre está tu soledad</span><br />
<span class="apple-style-span">y luego nada</span><br />
<span class="apple-style-span">y después, si ha de llegar, está el amor.</span></span></i><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-36890191680468782152011-09-09T17:32:00.000-07:002011-09-09T17:32:51.643-07:00Día 24. Uno que no le prestaría a nadie<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hay tres libros que no presto ni prestaré jamás:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Rayuela, El libro del desasosiego y la obra completa de Alejandra Pizarnik. Para los dos primeros ya tienen las razones en otras entradas de este mismo blog (el que más veces he leído y el que se puede leer por fragmentos), así que hablaré sólo del de Pizarnik.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzBTHfIW0SeuXKGza97-o69y6T-clwFWua45xEzS5L4r76nnWshCJ4rvDMan4v2QNlvA_SdAZlBCa8-XJjfXSFBL4_3b1CwkNszZl5yBlIBg5RFxfOvdiNMjoqWFAkYkuOfbJhABxWLI/s1600/alejandra_pizarnik.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzBTHfIW0SeuXKGza97-o69y6T-clwFWua45xEzS5L4r76nnWshCJ4rvDMan4v2QNlvA_SdAZlBCa8-XJjfXSFBL4_3b1CwkNszZl5yBlIBg5RFxfOvdiNMjoqWFAkYkuOfbJhABxWLI/s320/alejandra_pizarnik.jpg" width="320" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Mi relación con ella cumplió ya más de una década (lo que quiere decir que empezó temprano, pero también que ya no soy tan joven como solía ser) y fue una casualidad más, esta vez de cuenta de una compañera de colegio que prestaba sus libros en la biblioteca y los llevaba a clase. Alguna vez dejó uno sobre su pupitre y yo comencé a hojearlo. Fue como un gran descubrimiento: alguien podía poner en palabras un montón de cosas que yo sentía y que no sabía decir. La fascinación fue inmediata y duradera. No todos los días se encuentra uno palabras precisas, punzantes, dolorosas como lilas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El tiempo ha pasado y la fascinación ha cedido, pero esa oscuridad adolescente de Pizarnik sigue ejerciendo su influencia, dejó marcas que hacen que quiera conservar sus libros aunque ya no me sienta tan así, aunque el drama y la melancolía no sean ya los sellos característicos de mi existencia. Alguna vez lo fueron y no veo por qué tenga que renegar de ello u ocultarlo. Hay cosas que uno guarda para evocarse, para poder mirarse en el espejo del pasado y no reconocerse.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-63470985836944498542011-09-07T07:16:00.000-07:002011-09-07T07:16:51.924-07:00Día 23. Uno que quisiera volver a leer en la vejez<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El último encuentro, de Sándor Márai</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4ywAOmW6TC0CnN-8xalSv9HbRUKihBfYmxzkUowbM4QSF-PpWkJjeBwSZkqkMzszzCtn-wC92seTI5L_k2wZv0ax1UGwjLKeKBdFt4moea2te_ua3i7igyy_8j1PBxBF4Ksp2AOPXZlY/s1600/el%252Bultimo%252Bencuentro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4ywAOmW6TC0CnN-8xalSv9HbRUKihBfYmxzkUowbM4QSF-PpWkJjeBwSZkqkMzszzCtn-wC92seTI5L_k2wZv0ax1UGwjLKeKBdFt4moea2te_ua3i7igyy_8j1PBxBF4Ksp2AOPXZlY/s320/el%252Bultimo%252Bencuentro.jpg" width="215" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Difícil cuestión para mí, que soy una re-lectora empedernida... Hace años que me dedico a leer los mismos libros, pero no sé si alguno de ellos conservará el interés hasta la vejez. Me imagino que Rayuela seguirá estando a la mano y que tal vez lo mire con otros ojos, me sirva para evocar un montón de cosas de las que habrán pasado en mi vida ya sosegada y asentada en algún lado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pero para no repetirme tantísimo, digamos que volvería a leer <b>El último encuentro</b>, de Sándor Márai, del que recuerdo sólo la sensación de tristeza justa que me produjo y que creo, desde mis vagos recuerdos, que puede ser un libro para leer cuando han pasado muchos años y muchas cosas, cuando es tiempo de sentarse y mirar hacia atrás, contemplar lo que fue desde lejos y darse cuenta que hay cosas que, aunque distantes, siguen teniendo efectos sobre la vida, la marcaron de formas insospechadas. </span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-30038357240349789812011-09-07T05:52:00.000-07:002011-09-07T05:52:56.253-07:00Día 22. Uno de poemas<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cantos de rechazo, de Anise Koltz</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvwWTvNS8Lvly3P7mdJrdHMzasrZZUky2-4YHXIKaA_ADx3dAYNtypfeQxtYLg6pYV7RelZIS7QftspP68pJGWSQtNq6i_y0R2z0cvzmrunKegubD-f94aZQVwpazVptKlw0rZnYz22xs/s1600/cantos-de-rechazo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvwWTvNS8Lvly3P7mdJrdHMzasrZZUky2-4YHXIKaA_ADx3dAYNtypfeQxtYLg6pYV7RelZIS7QftspP68pJGWSQtNq6i_y0R2z0cvzmrunKegubD-f94aZQVwpazVptKlw0rZnYz22xs/s320/cantos-de-rechazo.jpg" width="217" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La poesía es un género que disfruto mucho, sobre todo cuando se trata de poemas cortos, al grano, como dardos que dan en los puntos más sensibles sin tener que recurrir a un exceso de metáforas y de palabras rebuscadas. En el esfuerzo mental de recordar los libros de poemas que han dejado su impronta en mí, me percato de que casi todos han sido de mujeres: Alejandra Pizarnik, Piedad Bonnett, María Mercedes Carranza y la que elegí para estar aquí, una desconocida que se llama Anise Koltz. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Llegó a mí por casualidad un día que me armé de valor y fui a visitar a Ángela y Fernando, los fundadores de Prometeo (la Corporación que se encarga de dar vida cada año al Festival Internacional de Poesía de Medellín) con quienes hice talleres de poesía cuando rondaba los 8 ó 9 años. La sede quedaba cerca del colegio donde yo estudiaba, en pleno centro de la ciudad, y muchas veces quise entrar, saludarlos, decirles que todavía recordaba con alegría esos sábados atípicos en los que yo, en vez de ir a clases de natación como hacían todos mis amigos, me sentaba horas con otros hijos de bichos raros (porque a esa edad todo depende de los padres, que deciden dónde llevarlo a uno y, sin darse mucha cuenta, le marcan la existencia) a escribir, a hacer acrósticos, a jugar con las palabras... </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Un día entonces fui valiente, y entré, y pregunté por ellos, y ahí estaba Ángela quien -lógicamente- no se acordaba de mí, pero sí de la experiencia de los talleres, y fue acogedora y tierna -como antes- y habló un rato conmigo y me envió para la casa llena de libros y revistas, entre ellos este de Anise Koltz que se robó toda mi atención durante meses y algunos de cuyos poemas todavía puedo decir de memoria, sobre todo este, que creo que no se me olvidará nunca:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Dios</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Te imploro </i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Como si existieras</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i><br />
</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Baja de tu cruz</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Nos hace falta leña </i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Para calentarnos</i></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-2759240879429682312011-09-07T05:25:00.000-07:002011-09-07T05:25:33.294-07:00Día 21. Uno de cuentos.<strong>Un tal Lucas, de Julio Cortázar</strong><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd3FVp-OXV3CCWxVLcPQlW059ZfHFDYPj6N4cYzFYffEaG1MLs8pWxbko-MuF4_oQdS0FSIJUt40UWu1-k_CZSDOwzX8jtVez-waiOrBPeZZV5COB10kunNX_Q_m16kGNE194wkdtclt8/s1600/lucas.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd3FVp-OXV3CCWxVLcPQlW059ZfHFDYPj6N4cYzFYffEaG1MLs8pWxbko-MuF4_oQdS0FSIJUt40UWu1-k_CZSDOwzX8jtVez-waiOrBPeZZV5COB10kunNX_Q_m16kGNE194wkdtclt8/s320/lucas.bmp" width="208" xaa="true" /></a>No puedo ser una fanática irredenta de Cortázar y poner aquí un libro que no sea suyo. Claro que he leído otros libros de cuentos, de Chéjov, de Borges, de Edgar Allan Poe (traducido por Cortázar) y otros más que no han hecho tanta mella, pero acá tenía que estar él, aun a riesgo de volverme monotemática.</div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Sus cuentos los he leído todos y aunque no todos me han gustado con igual intensidad, creo que en <b>Un tal Lucas</b> están algunos de los que más disfruto, por cotidianos, por breves, por descabellados. Las historias de Lucas (que uno nota enseguida que es Cortázar mismo tal como él se ve) no recurren a deamasiados artificicos ni aplean a una imaginación demasiado abierta, como ocurre con otros de sus libros. Lucas es un tipo como cualquiera, algo excèntrico, sí, pero no un personaje fantástico (como ocurre con los cronopios), que pasa por situaciones comunes pero las mira de formas inverosímiles, haciendo de la simple visita a un hospital una peripecia de proporciones monumentales, y del amor un ciclo que cabe en cuatro líneas y que puede medirse en años caracol.</div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Presta a rememorar vienen estos títulos de algunos de los cuentos que componen Un tal Lucas, y que tal vez basten para que alguien quiera alguna vez leerlo: <i>Lucas, sus luchas con la hidra; Amor 77, Lucas, sus largas marchas; Destino de las explicaciones; Lucas, sus soliloquios </i>(hecho especialmente para leer en domingo)<i>, Maneras de estar preso, Zipper sonet...</i><br />
<i><br />
</i><br />
Son nombres que dejan la puerta abierta, que dan indicaciones imprecisas de un tema del que se habla y que será siempre el reflejo del mundo que conocemos, pero un poco dado vuelta.<br />
<i><br />
</i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-76178890166512198682011-08-30T19:37:00.000-07:002011-08-30T20:06:36.092-07:00Día 20. Uno que me haya sorprendido por malo<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Angosta, de Héctor Abad Faciolince</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiDeY6NB2Lbv71CYsty5ZjinporgEO5fyg0vpqFL-Fykx1JUonvvXBhS2hJJaxHUP6A90QtxQ3FmKKvPxP1S2HuSFAqdgbx09ezXyLptbmOzKvVJZrDhdRmkrVZ771CdkKGn_dhD0TdXw/s1600/angosta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiDeY6NB2Lbv71CYsty5ZjinporgEO5fyg0vpqFL-Fykx1JUonvvXBhS2hJJaxHUP6A90QtxQ3FmKKvPxP1S2HuSFAqdgbx09ezXyLptbmOzKvVJZrDhdRmkrVZ771CdkKGn_dhD0TdXw/s1600/angosta.jpg" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Se va a poner contento mi amigo Jean Marcel por esta coincidencia. Elijo el mismo libro que él, el más aburridor de todos los que he leído de Héctor Abad Faciolince, que han sido unos cuatro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Angosta se deja leer, no es que uno diga que es la cosa más aburridora del planeta, pero le falta alma, es una fantasía sin demasiado horizonte con una que otra frase citable -no confundir con memorable-. Poco recuerdo ya, sólo que aparece una versión capitalina de Palinuro (la tienda de libros leídos de la que el autor es socio en Medellín y que, dicho sea de paso, es uno de mis lugares favoritos de la ciudad), críticas a la división de clases, algo de denuncia social pero todo muy artificioso, sin fuerza, como carente siempre de algo esencial (por eso digo que es un libro sin alma).</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sin embargo, debo decir para ser justa que Faciolince ha escrito mejores cosas y que por lo menos <i>El olvido que seremos </i>es un libro que merece ser leído, por lo que muestra de nosotros mismos como sociedad pero ya sin artificios ni metáforas, y porque no es un libro banal ni insulso como este. Angosta adolece de muchas cosas, pero por fortuna la gente cambia y uno puede notarlo en la escritura.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-78767908616497125002011-08-30T19:06:00.000-07:002011-08-30T19:09:56.038-07:00Día 19. Uno que me haya sorprendido por bueno<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Delirio, de Laura Restrepo</span></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU76Ny4IKSgjUFmcD3viKdQLOmu01QIUffSFJzTAaV35tFXfWpeqvaa829I4m8fCghnGG3MHdYGXknLyRNJjYqqL4ZFExYiXTx6wEhExV3JMiNLJVu7fLxzPGMW7Bgbi5kpTS5Z29n4t4/s1600/portada-delirio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU76Ny4IKSgjUFmcD3viKdQLOmu01QIUffSFJzTAaV35tFXfWpeqvaa829I4m8fCghnGG3MHdYGXknLyRNJjYqqL4ZFExYiXTx6wEhExV3JMiNLJVu7fLxzPGMW7Bgbi5kpTS5Z29n4t4/s320/portada-delirio.jpg" width="199" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Antes de leer este libro, nunca había leído nada de ella. Sé que conocía de oídas <i>La novia oscura</i>, y que me daba mucha curiosidad por unos cuantos párrafos que había leído por ahí, pero no tenía ninguna otra referencia. Un día escuché hablar de Delirio, y creo que fue en un noticiero: era todo un acontecimiento nacional que una escritora colombiana ganara el Premio Alfaguara de novela, sobre todo porque en el jurado estaba nada más y nada menos que José Saramago, que además de ser un Nobel era un escritor ya consumado, con muchas obras y muchos años. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Volvió la curiosidad por Laura Restrepo, y esta vez fue más fuerte que la de La novia oscura, tanto, que decidí comprar el libro, que valía la pena nada más que por su carátula, tan rara, tan azul... Bastó leer la primera frase para quedar atrapada, en tres líneas se transmite toda la angustia de un hombre que llega de un viaje corto y encuentra a su mujer hecha vacío en un hotel cualquiera. Lee uno esa angustia de página y media y plaff, hay un salto extraño, otra voz comienza a hablar, tal vez la del Midas McAlister. Hay un personaje que se llama así, y es el mejor de todos, el que lanza las críticas más mordaces contra la clase social y política que convivió con el narcotráfico y lo financió sin escrúpulos para aumentar sus riquezas a costa de todo un país. Un hombre pobre pero muy hábil, paisa de esos que dan pena ajena (sobre todo porque abundan), pero con su coranzocito, con una capacidad de ver las cosas en conjunto, con un amor extraño pero no incondicional por Agustina.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Delirio refleja la realidad colombiana de los años 90 al tiempo que cuenta historias de amor que se entretejen; lleva a la angustia, a la carcajada, a la compasión por un hombre que ama con locura a una mujer que es la locura misma, pero también por un país que empieza a desangrarse y corromperse sin remedio. La narración es impecable, los personajes se vuelven nítidos, casi reales, las dudas nunca cesan y cuando todo termina uno ya no sabe qué pensar o qué sentir, sólo respira.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-59578637305204458902011-08-27T14:01:00.000-07:002011-08-27T14:02:25.655-07:00Día 18. El que más veces he leído<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Haré trampa y traeré hasta aquí algo que ya había escrito en mi blog original, (<a href="http://desdeunparaisoerrante.blogspot.com/">http://desdeunparaisoerrante.blogspot.com/</a>) sobre Rayuela, el libro que más he leído y seguramente seguiré leyendo. </span><br />
<span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBHIqh8cjxFAfPWsypM6Ikrp1aez7wiPRHxWmEe5PDfqJ1s2niQlQm_v022Kk0qYJe56CuPKSWE8syz_1W9G6f1GeRbgoLwG4GrPrSGaEKvtxiqiHrjGLezHBuiWNSCPXHbTJf89YY7B8/s1600/portada-rayuela.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBHIqh8cjxFAfPWsypM6Ikrp1aez7wiPRHxWmEe5PDfqJ1s2niQlQm_v022Kk0qYJe56CuPKSWE8syz_1W9G6f1GeRbgoLwG4GrPrSGaEKvtxiqiHrjGLezHBuiWNSCPXHbTJf89YY7B8/s320/portada-rayuela.jpg" width="223" /></a></div><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Rayuela, el libro que es muchos libros</b></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Voy a pretender que acabo de leer por primera vez Rayuela. No es cierto que así sea, aunque sí lo es que lo estoy releyendo una vez más, dejándome sorprender por la belleza y la profundidad de sus palabras, por la forma como cada personaje va tomando forma y dibujándose etéreo en mi mente mientras leo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sólo cuatro líneas y me percato que he de cambiar de planes. No puedo pretender algo falso para invitar a quienes no lo conozcan a que se aproximen a Cortázar. Hablaré de mis impresiones reales, de mi experiencia de mucho años con el libro puzle.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_5vG8xEHc06kIsBvlHhCmIiNYIjt_uCQkJTLCKBN6eYelHvKaVpRZkDbqX4XZeykT6uL9matFE93kZSVMAIAp1aZatcCi4zireICoRMrTRLtKQla6sIh7lAhRSvbJ3lJyUqc8hlnBTQ/s1600/Rayuela.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span></a><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Lo primero que conocí, tal vez como muchos otros, fue el capítulo 7: "<i>Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera...</i>” ¿Cómo no querer seguir leyendo un libro donde había una hermosura tan transparente? Además, el amor es el mejor aliciente para emprender nuevos proyectos, y si a mi amado de entonces le causaba Cortázar tal fascinación que pudo recitarme aquello, era evidente que bien valía la pena aventurarse en su universo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Conseguí Rayuela un día cualquiera de plena adolescencia en una mesa de libros leídos: era la edición verde de Oveja Negra, pésimamente encuadernada. Fue sólo abrirlo para darme cuenta de que no era un libro cualquiera. Tenía una ruta extraña, sin lógica aparente, que el autor me proponía seguir. Y el primero en recibirme era César Bruto, con sus reflexiones <i>eséntricas y esóticas</i>. No había duda de que me iba a divertir.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sin embargo, fue mucho más que diversión lo que encontré en el intrincado laberinto de ese juego que tendía al cielo. Cada personaje, cada encuentro narrado, cada soliloquio de Oliveira, llegaba hasta lo más hondo de mi ser, ponía en palabras intuiciones y pensamientos que me rondaban desde siempre pero que nunca había podido pensar con claridad. No podría afirmar que el libro me ofreció soluciones, pues cada personaje sostenía sobre un mismo asunto puntos de vista tan disonantes y convincentes a la vez, que era sumamente difícil darle la razón a alguno. Tal vez esa riqueza de posiciones, la forma como cada quien argumenta (o no) lo que siente y lo que cree, es una de las mayores riquezas de Rayuela, un libro que no le da al lector ideas acabadas acerca de nada y que, por el contrario, le muestra que las seguridades que alguna vez tuvo sobre la vida, la realidad o el amor, son tan relativas como su propia existencia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cortázar apuntaba a un tipo de lector activo, <i>cómplice</i>, opuesto al que él llamaba (en boca de Morelli) <i>lector hembra</i>, y que describía como “el tipo que no quiere problemas sino soluciones, o falsos problemas ajenos que le permiten sufrir cómodamente sentado en su sillón, sin comprometerse en el drama que también debería ser el suyo”<a href="file:///D:/Marda/Documents/Acerca%20de%20Rayuela.docx#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="line-height: 18px;">[1]</span></span></span></a>. Rayuela fue la apuesta cortazariana por hacer una novela que rompiera con los cánones establecidos, y ese intento lo llevó a destrozar la narrativa tradicional, a escribir un libro que es muchos libros, a entretejer mil historias que se conectan de las maneras más insospechadas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_5vG8xEHc06kIsBvlHhCmIiNYIjt_uCQkJTLCKBN6eYelHvKaVpRZkDbqX4XZeykT6uL9matFE93kZSVMAIAp1aZatcCi4zireICoRMrTRLtKQla6sIh7lAhRSvbJ3lJyUqc8hlnBTQ/s1600/Rayuela.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_5vG8xEHc06kIsBvlHhCmIiNYIjt_uCQkJTLCKBN6eYelHvKaVpRZkDbqX4XZeykT6uL9matFE93kZSVMAIAp1aZatcCi4zireICoRMrTRLtKQla6sIh7lAhRSvbJ3lJyUqc8hlnBTQ/s200/Rayuela.JPG" width="200" /></a><span lang="ES" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No es posible vivir la experiencia de Rayuela sin ser cómplice de Horacio, de la Maga, de Traveler, de Etienne, de Roland, de Gregorovius, de Talita, de cualquiera de sus muchos y muy bien trazados personajes. No es posible, porque acercarse a Rayuela es justamente eso, una experiencia que se vive y no un relato que se lee. Por eso se trata de un libro que atrapa o que repele, que no da lugar a términos medios: uno se conecta o no entiende nada; se deja envolver por su magia, quedando atrapado largamente, o sale de él a la velocidad de un rayo. Los cronopios del mundo lo saben; los famas, ni se han dado por enterados. Y está bien que así sea.<o:p></o:p></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div><hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><a href="file:///D:/Marda/Documents/Acerca%20de%20Rayuela.docx#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="line-height: 14px;">[1]</span></span></span></span></a><span lang="ES"> Julio Cortázar. <i>Rayuela. Cap. 99</i>. Caracas: Biblioteca Ayacucho, 2004. </span></span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-48343758862414251552011-08-26T14:41:00.000-07:002011-08-27T09:43:46.451-07:00Día 17. Uno de este año<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En el país del no me acuerdo - Silencio dijo el cura, silencio dijo el juez </span></b><br />
<b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Apuntes sobre terrorismo de Estado y educación</span></i></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8rqfENw6wi4a_vIuv8VQEX9d0ciMqDISfjo-ZSC9lYcyZWqRaoAC_biVkePjtntipWjdK96K3ckMKSUwxjG6uufpGzC-sE2p3TZFCuV9WqBuxB0iUK9fcoQq8Ed5sVqbo1hdVohjJRkg/s1600/chupinas+de+colecci%25C3%25B3n+c%25C3%25B3rdoba.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8rqfENw6wi4a_vIuv8VQEX9d0ciMqDISfjo-ZSC9lYcyZWqRaoAC_biVkePjtntipWjdK96K3ckMKSUwxjG6uufpGzC-sE2p3TZFCuV9WqBuxB0iUK9fcoQq8Ed5sVqbo1hdVohjJRkg/s400/chupinas+de+colecci%25C3%25B3n+c%25C3%25B3rdoba.JPG" width="300" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No me queda más remedio que incluir otra referencia académica. Este año ha sido de maestría y casi todas mis lecturas se han centrado en estos asuntos. Igual lo más seguro es que en otro contexto la situación no variaría mucho. No suelo comprar muchas novedades editoriales, a no ser que se editen libros de autores que ya conozco y en los que confío. El año pasado conseguí dos que se me quedaron entre el tintero con los preparativos del viaje y los múltiples trasteos: <b>Demasiados héroes</b>, de Laura Restrepo y <b>El prestigio de la belleza</b>, de Piedad Bonnett. Pero esos no cuentan, porque son del 2010 y porque no los leí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Quedan entonces este par de libritos editados por el Archivo Provincial por la Memoria de Córdoba, que son insumos para trabajar el tema de la última dictadura militar argentina en los colegios del país. Es una propuesta para acercar el horror a quienes no lo vivieron pero con otra cara, una que permita que los estudiantes (niños y jóvenes) conozcan lo que pasó pero también lo comprendan y, sobre todo, construyan sus propias memorias al respecto. Dejo la presentación que los propios autores, como colectivo, le dan a la obra:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"Leer nos torna rebeldes", escribía Henry Böll y en ese sentido esta propuesta para educadores y alumnos es una invitación tanto a leer como a escribir; a preguntar y a contestar; a escuchar y a expresar; a creer y a desconfiar; a conocer la historia desde nuestras historias; a pensarnos como sujetos críticos, alegres y rebeldes, capaces, como dice Paulo Freire, de conocer la realidad con el objetivo certero de su posible transformación.</span></i></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-81725558571491609952011-08-26T14:08:00.000-07:002011-08-26T14:08:59.758-07:00Día 16. Uno ruso que sí haya leído<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pensamiento y lenguaje, de Lev Vygotsky</span></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZen7HmsmU0Uc7SfugardgLBFLvGdFTpXzQfGpKgaHROEbdcI7hcLnbIcY512tVr9nhLuEyT7BN7tNrCnREk9o2yxCCcVUTen04kuUIUu6bUgJ1aaLvhgsbyM92k48W98RP2ETirmNdw/s1600/vygotsky.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZen7HmsmU0Uc7SfugardgLBFLvGdFTpXzQfGpKgaHROEbdcI7hcLnbIcY512tVr9nhLuEyT7BN7tNrCnREk9o2yxCCcVUTen04kuUIUu6bUgJ1aaLvhgsbyM92k48W98RP2ETirmNdw/s320/vygotsky.jpg" width="222" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No me odien. Sé que no es literatura, pero los únicos rusos que he leído y de quienes conservo algo en mi memoria son Vygotsky y su discípulo, Luria. Gajes de haber estudiado psicología. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">De todos modos, debo reconocer que su lectura fue muy significativa pues le otorgan un lugar central al lenguaje y a las condiciones de vida de los sujetos en la conformación de la personalidad y la imagen del mundo. No son ideas tan alejadas a las que pueden rastrearse también en textos literarios, como <b>Cien años de soledad</b>, sobre el que ya comenté algo hace un par de entradas. Un ejemplo de la influencia del lenguaje en la percepción humana:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 1.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 10.0pt;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 1.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 10.0pt;"><i>(...) yo no veo el mundo simplemente con colores y formas, sino que también percibo el mundo con sentido y significado. Yo no veo simplemente una cosa redonda y negra con dos manecillas, sino que veo un reloj y puedo distinguir perfectamente una manecilla de la otra<a href="file:///D:/Marda/Documents/Investigaciones%20M%C3%A9todo%20Anal%C3%ADtico/EL%20OBJETO%20DE%20LA%20PSICOLOG%C3%8DA,%20EL%20ALMA%20COMO%20CULT%20ENCAR%2020100405.doc#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a>.<o:p></o:p></i></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> <div><br />
</div><div>Cuando era pequeña sé que leí también algunos cuentos de Anton Chéjov, pero mentiría si dijera que recuerdo algo más que el hecho de que el libro pasó por mis manos y estuvo largas horas ante mis ojos. El contenido de ese recuerdo se ha diluido casi por completo.</div><div><br />
</div><div> <hr align="left" size="1" width="33%" /> <!--[endif]--> <div id="ftn1"> <div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><a href="file:///D:/Marda/Documents/Investigaciones%20M%C3%A9todo%20Anal%C3%ADtico/EL%20OBJETO%20DE%20LA%20PSICOLOG%C3%8DA,%20EL%20ALMA%20COMO%20CULT%20ENCAR%2020100405.doc#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES"><span><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a><span lang="ES"> Lev Vygotsky. <i>El desarrollo de los procesos psicológicos superiores</i>, p. 60.<o:p></o:p></span></div></div></div></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-87545368805074798132011-08-26T13:28:00.000-07:002011-08-26T16:57:20.094-07:00Día 15. Uno que haya amado hace años y del que hoy reniego<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ilusiones, de Richard Bach</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijBoa_qdnbrtc8z-lTFWb4TOMHojHTTJpAMfzFz9LEvT0YHzDlN0oFH6NBwjMwB4hmIegfLwAG-HGhh6U4SENbL9zatz2vnMHSjP4euOnxXlY5bpbf7iEvNyocKk35NhUIZXXMP6MGog4/s1600/ilusiones.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijBoa_qdnbrtc8z-lTFWb4TOMHojHTTJpAMfzFz9LEvT0YHzDlN0oFH6NBwjMwB4hmIegfLwAG-HGhh6U4SENbL9zatz2vnMHSjP4euOnxXlY5bpbf7iEvNyocKk35NhUIZXXMP6MGog4/s1600/ilusiones.jpg" style="cursor: move;" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No entraré en muchos detalles sobre esta parte oscura (por lo "luminosa" y optimista) de mi pasado literario. Diré solamente que alguien me regaló ese libro en un cumpleaños (los 11 ó los 12, según creo) y me pareció un texto muy bonito, muy esperanzador él. Llegó a gustarme tanto que pedí que me regalaran también <i>El puente hacia el infinito</i>, <i>Ningún lugar está lejos</i> y, por último <i>Uno</i>. Tengo la impresión de que este último me desencantó de un tajo, porque ya me pareció el colmo de la fantasía y porque nunca, nunca, logré que apareciera ni siquiera una mísera pluma ante mis ojos por más que la deseara intensamente. </span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Seguí viviendo y me di cuenta de que <i>querer</i> es sólo una parte de <i>poder</i>, y que <i>hacer </i>es lo verdaderamente esencial. Para cuentos de cosas que aparecen de la nada, me quedo con <b>Bruja</b>, que alguna vez leí en voz alta por ahí:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><a href="http://www.lecturasdetabaqueria.com/2011/01/invitados-marda-zuluaga-lee-cortazar.html">http://www.lecturasdetabaqueria.com/2011/01/invitados-marda-zuluaga-lee-cortazar.html</a></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-4490134390873062532011-08-26T13:17:00.000-07:002011-09-15T17:32:26.930-07:00Día 14. Uno que haya odiado hace años y hoy admiro<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez</span></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuGNA1enR_IavvKpEUPYrE3zbgrVMhHJqAeKCqvCW-jb4vN0a8Exd_E1YUvo71LFm9BVrEd8OntNkoeqnaN2aPUcf5NpxGVzm2BGkAjc3GQ0GoOd6w4SFhgSCzoRryYRhlrR79h_BoGck/s1600/cienanosdesoledad.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuGNA1enR_IavvKpEUPYrE3zbgrVMhHJqAeKCqvCW-jb4vN0a8Exd_E1YUvo71LFm9BVrEd8OntNkoeqnaN2aPUcf5NpxGVzm2BGkAjc3GQ0GoOd6w4SFhgSCzoRryYRhlrR79h_BoGck/s1600/cienanosdesoledad.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Este fue otro punto difícil del reto. Tuve que hurgar por días en mi cabeza y el único libro que se me ocurrió, aunque no se ajusta del todo a la descripción de la categoría, fue <i>Cien años de soledad</i>. No fue nunca un libro que rechacé o que desprecié, pero sí uno con el que tuve problemas para conectarme… Recuerdo que la primera vez que leí un fragmento (en un libro de texto de la clase de español, en el colegio) no me gustó nada y encontré absurdo que la gente tuviera que ponerle a las cosas un letrero con su nombre para no olvidarlas. Paradójicamente, cuando al fin leí el libro completo, ese fue uno de los apartados que más me gustó. Habían pasado los años y, con el tiempo y la formación en la universidad, comencé a comprender la importancia que tiene el lenguaje para conocer, percibir y aun construir la realidad. Releyendo algunos fragmentos para hacer esta mínima reseña, caigo en cuenta de que, una vez más, se trata de un libro que tiene que ver con la memoria y el olvido. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Este reto me ha mostrado que esos temas son más que recurrentes en mi vida y pone de manifiesto que no es en absoluto gratuito que me encuentre en Argentina –el país que siempre quise conocer- haciendo una maestría en historia y memoria. Ha resultado más eficaz que un psicoanálisis para descubrir tendencias que han estado ahí desde hace mucho, marcando los caminos que sigo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">He aquí una prueba de mi obsesión, la más citada de todas:</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><i>«(...) la india les explicó que lo más temible de la enfermedad del insomnio no era la imposibilidad de dormir, pues el cuerpo no sentía cansancio alguno, sino su inexorable evolución hacia una manifestación más crítica: el olvido. Quería decir que cuando el enfermo se acostumbraba a su estado de vigilia, empezaban a borrarse de su memoria los recuerdos de la infancia, luego el nombre y la noción de las cosas, y por último la identidad de las personas y aun la conciencia del propio ser, hasta hundirse en una especie de idiotez sin pasado»</i></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span><b><o:p></o:p></b></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-10253519642727485762011-08-23T12:52:00.000-07:002011-08-23T12:52:51.393-07:00Día 13. El primer libro que leí en mi vida<div style="text-align: justify;"><b>El fantasma de Canterville, de Oscar Wilde</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br />
</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJEken9GjBOkB3DA5CmLWJkjUFuTHfb25mpS-8XHk9A_0xodV2bF6P0zk0pIGupcisFi_Qc2hYBUEH3SoYk3b69-EUGjZQPSpT-Q_w6TUVx1ov1TWt2rLx1dj3kSwHpfJkXqUM0nZkXT0/s1600/Canterville.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJEken9GjBOkB3DA5CmLWJkjUFuTHfb25mpS-8XHk9A_0xodV2bF6P0zk0pIGupcisFi_Qc2hYBUEH3SoYk3b69-EUGjZQPSpT-Q_w6TUVx1ov1TWt2rLx1dj3kSwHpfJkXqUM0nZkXT0/s320/Canterville.jpg" width="215" /></a></div><div style="text-align: justify;">Como creo que les pasó a muchos, esta es una elección medio arbitraria, pues dejo de lado lecturas infantiles que hice con menos grado de consciencia aunque con indudable avidez. No voy a hablar de los cuentos que leía con mis primos y que venían en una presentación muy sencilla, de portadas amarillas de papel que nunca volví a ver. No lo haré porque no sabría cómo referirme a ellos y porque fueron un montón de cuentos sueltos, desde <i>La cenicienta</i> hasta <i>El flautista de Hamelin</i> o <i>El nuevo traje del emperador, </i>toda una obscenidad a mis seis años.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ya un poco más grande, a los ocho o nueve años tal vez, leí este librito pequeño que me llevó mi papá de regalo, uno que ya no era tan infantil ni estaba lleno de dibujos sino que era todo letras. Me emocionó que fuera una historia de fantasmas y comencé a leerlo sin parar, imaginando las peripecias de ese pobre fantasma que da con una familia que no se deja asustar. Tal argumento me sorprendió bastante, porque hasta ese momento todos los fantasmas que conocía (que eran muchos, porque también mi papá nos dejaba ver películas de terror) eran perversos y malvados, y la gente siempre se asustaba aunque después encontrara la manera de enfrentarlos. Pero burlarse y hacerse amigo de ellos no estaba entre los planes. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">De Wilde debe venirme la tendencia a dudar de todo y el hecho -para muchos amigos increíble- de que jamás le he temido a los fantasmas. Creo más bien que siempre albergué la fantasía de hacerme amiga de uno. </div><br />
PD: La imagen que acompaña esta entrada es exactamente la portada de la versión que leí cuando era niña. Me emocioné y todo cuando la vi.<br />
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5929570186673228140.post-37342631670210855612011-08-22T12:07:00.000-07:002011-08-26T17:01:41.379-07:00Día 12. Una biografía<b>El olvido que seremos, de Héctor Abad Faciolince</b><br />
<b><br />
</b><br />
<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikDA7RcV-dfOURDHU6L5aJ7yP0PeyixgNoJQQNfsc8_gvbTzU5IQ6m1w2S5H81N7-CQJ0-K5Qha2u9jmIwToOR1Ii9Rf9qY8t24_W0CRz81FcX8_bZkKbXleCXfURQ2bi7BbwZm7rLkHI/s1600/Hector_Abad_-_El_Olvido.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikDA7RcV-dfOURDHU6L5aJ7yP0PeyixgNoJQQNfsc8_gvbTzU5IQ6m1w2S5H81N7-CQJ0-K5Qha2u9jmIwToOR1Ii9Rf9qY8t24_W0CRz81FcX8_bZkKbXleCXfURQ2bi7BbwZm7rLkHI/s1600/Hector_Abad_-_El_Olvido.jpg" /></a>Este es otro de esos libros que no sé hasta qué punto cabe en la categoría que lo pongo, pero que se me impone. Si es cuestión de argumentar, no creo que haya mucho disenso en que ese libro narra la historia de una vida y una muerte -las de Héctor Abad Gómez- y, por ahí derecho, nos cuenta también la influencia de esa vida y esa muerte en la existencia de otra persona: su hijo, Héctor Abad Faciolince, con lo que tenemos una obra que es biográfica y autobiográfica al mismo tiempo.<br />
<br />
Del hijo uno puede decir muchas cosas, y él mismo se describe en una de sus novelas (Angosta) como "el creído", reconociendo su inolcutable petulancia. Hay que admitir, sin embargo, que es un buen escritor, con algunos "descaches" (como los de tantos otros), pero con posiciones claras y una prosa sin demasiados ornamentos que se deja leer con fluidez.<br />
<br />
<i>El olvido que seremos,</i> además de poseer estas cualidades, resulta profundamente conmovedor y uno llega a sentir como propio el dolor del asesinato de su padre. En todas las páginas que preceden a ese fatal acontecimiento -conocido de antemano-, se ha trazado una imagen tan humana y tan definida de Héctor Abad Gómez que se vuelve un señor que uno conoce, y admira, y hasta quiere. El relato de su muerte no tiene nada de lastimero e incluso la rabia (tan presente en ciertos apartados) parece diluirse en esos momentos de perplejidad que rodean el instante de enterarse, para retornar con toda su fuerza cuando se confirma que es verdad que esa fue otra vida arrancada a tiros, otra vida que sabía que iba a apagarse más temprano que tarde porque las amenazas estaban ahí pero él no iba a dejar de ser lo que era.<br />
<br />
De personas como esta he aprendido que la dignidad es un valor más supremo que la vida, que a veces es mejor morir que vivir de cualquier manera.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/yDCaEaquGI0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com3